martes, 20 de diciembre de 2011

JAPANESE LIME TEA

After a bitter dream
better if you get something sweet,
but there is nothing to do if you just shift
and the storeroom is empty.

You just brought your tea collection,
a stewpot,
two chopsticks sets,
a tray
and a teapot.

Without sugar,
this Japanese lime tea in a plastic glass
is tasteless
when you believe that something is wrong.
It´s not the sugar
and it´s not the plastic glass;
it´s you.

And three months later
the same boring road that takes you home
becomes a nightmare,
and the Japanese lime tea
sometimes is sour,
at times it´s stale,
even sweet some days
and it´s the same fucking tea.

Jordi Boldú. Arguineguín, December 20, 2011.

viernes, 9 de diciembre de 2011

UNA VENTANA


Ese mundo real, que se mueve y continúa.
Una calle que se asemeja a un decorado virtual desde la ventana
y que parece echa a nuestra medida
dejando de ser nosotros parte de ella.

Esas vidas como si fueran parte de la nuestra
y cuando desaparecen de nuestro alcance, mueren.

Jordi Boldú. Arguineguín, 9 de diciembre de 2011.

jueves, 24 de noviembre de 2011

THE ANT AND THE CRICKET


Alejo: Protection.
Tristán: Sadness.
Izarre: A star.


Weak. Tristán felt weak. He felt the heat squash his shoulders and feebleness was his sole companion. Everyday. He couldn’t even think about his complaining, because he had always this endless torment of being broken into little pieces. Tristán felt he was wasting away, now seeming older. His worries turned into sweat drops seeping out through his skin.

It was another night in Granada. Tristán’s head was not giving him a rest. Thinking and thinking. Deeming himself. He is here because he left home. He left home because he felt the deeply need of building his own space. He felt that way because he was blocked. For the first time he was feeling a little bit more free and lonely. But it wasn’t that easy.

It was a new night in Granada. Tristán and Alejo were lied down in a wood bench on the balcony, almost naked. The stars were visible. That morning rained and the night looked fresh and cloudless. More than ever, along those four months in Granada, Tristán was feeling homesick. He missed everything he had at his home. He was remembering such little things he wouldn’t pay attention when he was there. “The smell of the road it’s different here”, he thought. Also the light was different, and the sound of the silence too. Everything was different except the sky. He was gazing at the stars when he remembered Izarre. He missed her. “She’s expecting me but I’m not coming back”. Like a refugee in no man’s land, far from the mountains, Tristán knew that he was not coming back to his village. He realized when he thought about that name - Izarre. What Izarre meant to him was enough reason for not coming back. And he felt not up to talk openly to Alejo, the man who was sharing the pleasant nighttime under the sky. He didn´t want to talk about his feelings and besides, Alejo didn’t know a thing about his past, just what he could saw from him and what Tristán wanted to show him. 
They had been lied down for a while enjoying the dark. Alejo turned to Tristán.
”Try not to think for five minutes in absolutely nothing.” Alejo held Tristán’s head and gazed him mercifully.
”It’s not that easy.” Tristán said and he flashed him that bitterness look. “The simple fact of considering not thinking in anything for five minutes it pushes me up to think compulsively.”
A short silence reigned. Tristán turned his head back to the stars, back to that blurry star in the dark.
”It takes me so much letting my mind a blank.” Tristán went over his resentment.
”OK! Two minutes. You know you can. Don’t think in anything during two minutes.”
Alejo was convinced in proving some kind of therapy on Tristán.
Tristán’s knew that he denied trying things harder but he also knew that he needed other issues, other context or another path where he could had started again and better.
Tristán looked at Alejo with the intention of showing him his resentment to the test.
”Think in anything else. Think in something it’ll distract you.” Alejo said to him.
Tristán’s view did already stop in front of other stars before Alejo finished talking. He just found Orion’s constellation and stared at it. He was dazzled.
”Think in the stars.” Alejo said.
”I’m already focusing in Orion”. Tristán pointed him with the fingers the ethereal place where the constellation was supposed to be. “Can you see it? Can you recognize it?”
”Yes.” Alejo noticed and gazed at Orion. “In fact, it is the only constellation that I’m able to recognize.”
It was a long moment. They were alones, hugged, semi-naked and in silence, gazing the immensity. Converged first in Orion and then in the rest of all, like searching something, any kind of signal or reply.
”Why do you think people don’t take a break to gaze at the stars? This way, nothing else, lied down and relaxed looking up to the sky, becoming not to worry about things.” Alejo was decided to enjoy a nice and deep stay.
”Routine and stress move us I guess. We are not capable of enjoying little things like tasting a cigarette’s drag or just appreciate what surrounds you.” Tristán continued.
Even Tristán was incapable of doing it. While he was spitting out all those believes, he was knocking on his head trying to get his own awareness. He wasn’t able to enjoy that precise moment.
”The universe is here for us and we don’t know how to use it. Any depress worry or discomfort fades away when we gaze at the stars.” Alejo was feeling seduced by Orion.
”There’s no mean to say that what you just said make us trivial. Something that huge above us remains us to nothing when we raise our look to the top.” Tristán carried on.
A Big silence again. An easy and cozy silence at least. Tristán didn´t remove his look from the sky, in spite of the fact that Alejo was searching desperately a complicity look from him. “What the fuck is he thinking about?” Alejo thought. He was feeling rejected and disappointed from Tristán in many occasions and that kept him very nervous, but he was able to stand it. Sometimes, Alejo didn’t understand Tristán, despites he was making to much effort, but he never wanted to press him. He knew that Tristán was living a weird experience in another place and with a man - with him. He could felt his weakness and worries but he was there to protect him. Lain down and hugged to the man he loved was enough for Alejo.
Alejo sweetly nipped his lips trying to look for the best words to say what he wanted to say in that moment.
”Before meeting you I was looking at Orion from here without knowing that you were looking at the same stars too.”
Tristán listened to Alejo’s words a repeated them for himself. He looked at Alejo and shyly smiled but he couldn’t stand that look for too long so he went to Orion. But he kept that smile, feeeling sympathy for him.
”Now I am predestinated to remember you every time I look at Orion.” Tristán said after a short silence.
Alejo stopped and thought for a minute. He knew some kind of sympathy was meant on what Tristán just said, and that annoyed him in somehow. He didn’t want to go and asking him why he just said that dire words full of compassion and sarcasm. It was an awkward moment so he changed the subject.
”Do you remember in the movie The Hours.” Alejo went with a particular scene from that movie which both of them had watched it recently. “When Clarissa, Meryl Streep, says to her daughter that she was remembering that morning when she woke up in dawn with that sense of possibility feeling and she was thinking that it was the beginning of happiness, where all starts and more will come. But it wasn’t the beginning of…?”
”Yes.” Tristán interrupted him. “It wasn’t the beginning of happiness. It was happiness”. Tristán stopped for a while to think about those words. He felt so sad.
”It’s too sad, Alejo.” Tristán said.
”What?” Alejo was so deeply inside of his own words that he didn’t listened what Tristán just said.
”It’s such a depressing feeling.” Tristan repeated. “When you are in the top of the mountain you believe yourself being in the bottom of it climbing to reach the peak. You’re living a glorious moment in your life. Things go quite good and you feel relieved because you believe being in a chance. But new stones appear in the road, it is nothing new, you’ll have to either kick them or carry them. We think a lot in the future without knowing how to enjoy the present, without taking a break to look up at the stars. It’s like when you take dinner after being cooking for two or three or whoever there are and while you’re eating dinner you’re thinking what to cook next day.”
In somehow Tristán’s posing reminded some tale to Alejo.
”Do you know about the ant and the cricket tale?” Alejo asked Tristán.
”It seems familiar to me, but tell me.” Tristán responded him. He had heard about some cricket and an ant tale but he couldn’t remember it at all. He was wondering some kind of fable about the hard workers versus dreamers.
”Ok!” Alejo cleared one’s throat before starting to narrate the whole story. “One hot summer in some lovely place a cricket was singing cheerfully on the branch of some tree while down below many ants were working hard to recollect grains for the wintertime. The cricket, which seemed to be astonished, spoke to the ants and asked them “Why are you working so hard when you can enjoy peacefully this lovely summer day? Come and sing with me.”  But the tired ants went on with the hard work and told him “We must collect all the grains we can to survive the cold winter.” The cricket spent the whole summer singing and enjoying summertime and when the winter came he went to the ant and asked him to share some of his grain with him, so the ant asked the cricket “And what was you doing all this time back? You weren’t keeping food for the winter?” The hungry cricket told him “I was singing gladly songs all the summer.” The ant smiled and said to the cricket “Singing, huh? So go dancing now!”
Tristán remembered that fable after Alejo recited to him. His face filled with a contemplative smile thinking about the meaning of the tale. Alejo was staring at him and he couldn’t resist the act of resting his head on his chest. He hugged him strongly and kissed his cheek sweetly. Tristán responded, he nicely closed his eyes and kissed him on his forehead. He held him lovely. For the very first time, Alejo felt Tristán’s protection.
”So, what are you, the ant or the cricket?” Alejo asked.
”We both are the cricket” Tristán didn’t think it twice and he laughed openly. Alejo followed him with the laughs.
”Yes, we both are the cricket but I don’t want to be the ant.” Alejo said convinced and proud.

Jordi Boldú. Arguineguín, November 24, 2011.


martes, 15 de noviembre de 2011

LA NOCHE DE LOS MUERTOS VIVIENTES


Gale es un zombi cualquiera;  resultón, treintañero y natural de Dakota, Minnesota. Se acaba de despertar y sigue tumbado en su maloliente y sucia cama de 1,60 por 2 metros. Abre el primer ojo y sin ninguna sorpresa descubre que ya es de día, muy de día. Nota como alguien le golpea el cráneo con un mazo de goma dura - es su autoestima. Su autoestima que pide a gritos un poquito de atención. El mazo rebota continuamente sobre su cabeza, rezumbando en sus adentros. La fatigosa autoestima de Gale le agarra por el brazo derecho – él está acostado bocabajo con los brazos y piernas completamente abiertos – e intenta arrastrarle hasta el borde de la cama para así hacerlo caer. Pero Gale lucha y se resiste, quiere creer que está más a salvo en la cama que fuera de ella.
Al cabo de mucho rato, Gale se sienta en la cama y despacito y con mucha calma abandona su cuarto. Lo primero que hace es encenderse un cigarrillo mientras se restriega la cabeza, que aún le duele. Y de repente la cafetera empieza a pitar, ahora es la responsabilidad quien le avisa.
Gale está aburrido, no sabe qué coño hacer, no tiene hambre, huele mal y no tiene ganas de ducharse, pero lo peor de todo es que afuera hace un día de cojones.

Jordi Boldú. 15 de noviembre de 2011.

lunes, 10 de octubre de 2011

TEDDY BEARS



[…]

(hug)
a teddy bear

why a bear has to be sweet?
he can just kill you in the blink of an eye.
I mean why do we have this wrong idea about bears?
I can not understand.
a bear is a huge and scary animal.

the human needs to conquer all other creations.

it´s a monster!
hahaha.

it´s not a monster, please!

I was joking.
but I mean if I see a bear on my way I don´t doubt.
I run away. I have no need to hug him.

first – it is not a monster. 
it´s an animal and there is any monstruosity on that.

I know, I was joking.
but it´s a BIG animal.

second – the human being needs to conquer all other creations.
at least 'believe' that he has conquered them all.
so that he can pursue larger greater things,
so that he feels a superior position among all other beings.
for example by creating the teddy bear, the human has made the bear smaller, more tame and harmless.
it is not the real bear that is smaller, 
more tame and harmless but it is the idea of the bear that has become so.
the bear is no longer harmful to the human in the form of a teddy bear.
the human has 'mentally' conquered the bear
and thus has been able to 'believe' in the superiority of his position.

what a silly thing!
I mean why? for what?

man does this.

we have a wrong idea about bears.
why when we see something cute or sweet we compare it to a teddy bear?

it's very complex.
it's some kind of complex metamorphosis.
a projection of values.
a projection of ideas.
like the way you become a cat for me,
because I like cats.

I hate cats.

and then in my head I try to make YOU + CAT.
sorry.
YOU = CAT.

but a cat it is sweet in real live and harmless.
(not for me).

hmmm.

I think I do not get along very well with animals.


Jordi Boldú. Arguineguín, October 11, 2011.

sábado, 1 de octubre de 2011

LAST NIGHT I WAS WITH YOU

Lying in bed alone. Waking up alone, but with that feeling of having spent all night together with the person you miss. Wonderful.

Jordi Boldú. Arguineguín, October 1, 2011.

viernes, 23 de septiembre de 2011

GATITOS BAJO PIEL DE LEÓN

 

Escandalizan al ciudadano a pie,
a sus más allegados,
a sus colegas,
a mí y a los míos.
Intimidan,
amenazan,
rugen.

Dicen ser reyes de su perímetro.
Fuertes,
machos,
carnívoros.

Exhiben valentía.
No tienen miedo...

No son lobos bajo piel de cordero,
ni tiburones que nadan en aguas tranquilas,
son gatitos
y buscan compasión.

Jordi Boldú. Arguineguín, 23 de septiembre de 2011.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

FADING OUT


One in the tub
is naked,
wet,
all alone,
enclosed by water.
Your body is too large to fit in
so something escapes,
but you are in
and everything starts to fade.

Submerged,
loneliness surrounds you.
You feel free,
you feel afraid,
you hear yourself,
you are closer to yourself.
We are not so far anymore.

Then, you completely fade out.

Jordi Boldú. Berlin, September 15, 2011.

domingo, 11 de septiembre de 2011

3 OUTSIDERS 5 FRIENDS

"Number 5 people are alert, insightful, and curious. They are able to concentrate and focus on developing complex ideas and skills. Independent, innovative, and inventive, they can also become preoccupied with their thoughts and imaginary constructs. They become detached, yet high-strung and intense. They typically have problems with eccentricity, nihilism, and isolation. At their Best: visionary pioneers, often ahead of their time, and able to see the world in an entirely new way."

This is the story of a young tourist in Berlin. A number 5, by the way.  

This 5 guy arrived to Germany a few days ago from the Canaries. The cold has been killing him these days back. "This is not even cold in Berlin," said his friend, a Swiss boy number 5 as well. "I don´t know man. I'm freezing here and I just brought my Spanish slippers and this thin sweater. I'm going to die here!"

Two days later, finally, they went for a walk. After two or three days of isolation from the outside world. That real world, which continues and moves. A street that seems to be a virtual set from the window and that seems made for us as part of us and not we part of it. As if those lives were only part of ours and just when they disappear from our view, they die. This number 5 realized once outside that the weather was much nicer in the real world than inside the (un)real room. It was true that the morning dawned beautiful and pleasant that day but, "how could be possible to be in short sleeves outside and for being inside you need a polar coat?" Then this number 5 had a topic of conversation for a while. So, these two 5 friends went to some free market where they would meet another 5 - A guy from Pune, India. The 5 Swiss guided, trying to orient himself with his Smartphone's GPS, and the 5 Canarian followed him, absorbed in his new application for iPhone - A software for filming images with cartoons filters.

Back home after a long morning, after a few 5 conversations, these three 5 friends went to an outdoors museum in some very-long-and-complicated-German Strasse. Very nice. A Swiss, a Canarian and an Indian. Three 5 friends enjoying, each in their own way, this cultural evening. The Canarian and the Swiss were making photos. "Tourists", one told the other one. The Canarian was shooting with his new application. Now the sky, now some building with a graffiti, now a dog who picks up a ball and returns it to his master, oh! A lady with glasses has crossed the shot - Spontaneous art. But after half an hour in the park-museum, this number 5 thought "Where the hell are we?" and he went to one of his friends. "Chris, this is very beautiful but, what is it?"

Jordi Boldú. Berlin, September 12, 2011.

martes, 6 de septiembre de 2011

THE SILENCE

A simple Wednesday - Weekday. A trivial excuse to plan a sort of gathering-dinner at Miss Deenadayalan home, for example. Not so trivial if there is gazpacho for starter and ratatouille for main course, then the evening becomes desirable and exotic from this side of the planet. Everything is delicious. Everything is exquisite - tasteless and vulgar things are exquisite too. Talks amongst friends, among the drinks. The silence is cozy. There is no commitment.

Mr. Bista is on the balcony drinking red wine - in a plastic glass. Staring at the moon and presumably thinking about tomorrow, when a story like today will be repeated and which he is probably already tired of.
Mr. Schäfer and Miss Deenadayalan are flattering, stretched on the couch, cuddling and pampering themshelf. With beer and wine, respectively.
Miss Chauhan takes half an hour on the phone. And for half an hour holding an empty plastic glass.
Mr. Sharsar, Kingfisher in hand, is lying in bed enjoying the air conditioning, and snooping - for nothing more than to do something - the pile of things that are above the bed - magazines, newspapers, DVDs.
Among the clutter of culture above the bed, Ingmar Bergman's film "The Silence",  blinks - which I, Mr. Boldú, gave to Miss Deenadayalan for her birthday. 


I run to the living room. "Yamini, did you see The Silence?" I ask Miss Deenadayalan excitedly.
"I was disturbed."
"She cried." Her boyfriend says.
"But did you like it?"
"Yes, of course. But the whole atmosphere is very distressing and bewildering."
"Ignmar Bergman´s." I answer with a snort.

I go back to the room with my glass of wine and with Mr. Sharsar. I want air conditioning too. We do not say anything. A silence.
His task of prying ends with "The Silence". He holds the DVD and watches it from top to bottom, obverse and reverse. "The Silence," he sighs and with an exquisite and witty naivety he puts his bottle of beer on "The Silence".

Jordi Boldú. Barcelona, September 7, 2011.

sábado, 20 de agosto de 2011

SUPERMAN

Roberto: glorioso y famoso.
Pepe: "él añaderá".


Roberto escuchó el característico e inconfundible sonido de la puerta de la entrada al cerrarse y corrió hasta la ventana del salón que daba a la calle. Su madre acababa de salir a por comida a la cola del racionamiento. Para Roberto, de escaso metro y poco de altura, alcanzar el picaporte de la ventana era una ardua tarea. Requería esfuerzo y habilidad. Pero el chiquillo ya le tenía el truco pillado. Su pericia consistía en empujar una de las pesadas sillas de madera del comedor hasta la ventana, subirse a ella e intentar abrir la vieja ventana. No se había ni subido a la silla y las primeras gotas de sudor ya se abrían paso sobre su frente. Esas ventanas antiguas y monstruosas tenían un mecanismo no muy apto para criaturas de cinco años. El trinquete de la ventana quedaba sujeto y ceñido a un tope del que había que tirar hacia arriba y posteriormente hacer fuerza hacia abajo para liberar el cierre que mantenía afianzada las dos hojas de la ventana, tanto por arriba como por abajo. Roberto hizo uso terca pero provechosamente de sus dos manos y consiguió abatir su aislamiento del mundo exterior. Barcelona. Después de un suspiro de alivio, Roberto sonrió orgulloso.
Era una mañana ajetreada. Una alegóricamente cotidiana Barcelona de la posguerra resplandecía valerosa desde aquella ventana. La brisa merodeadora entró tímidamente por el hueco que Roberto había destapado y despeinó su melenita rubia. Apoyó su pecho, ayudándose de sus dos manos, contra el filo de la ventana e inclinó su cabeza hacia la acera que daba al portal de su edificio, buscando a su madre. Y allí estaba. Aquella joven acababa de salir del portal airosa y brava. Ataviada con un vestido azul oscuro de pequeños lunares blancos que le llegaba por debajo de las rodillas. Seguramente llevaría medias pero desde los dos pisos que separaban a Roberto de su madre era imposible apreciarlas. Discretos zapatos negros de medio tacón, un pequeño bolso de color negro y una cesta enorme de mimbre que llevaba colgada de su hombro derecho. Llevaba el pelo como de costumbre, suelto con el flequillo peinado y sujeto con pinzas hacia los lados y las puntas de su media melena rubia onduladas a modo de tirabuzones. “¡Qué guapa es!”, pensó Roberto.
“¡Mamá!” Gritó Roberto desde la ventana.
Su madre, que se disponía a cruzar la acera, se giró dulcemente. Su melena y la falda de su vestido ondularon perfectamente urdidas al fervor de su giro. Echó la vista hacia arriba.
“¡Roberto!” Gritó la madre nada escandalizada. “¡Bájate de la silla y dile a tu hermano que cierre la ventana!” Le recriminó cándidamente.
Ya se escuchaba el traqueteo del tranvía.
“No te preocupes cariño que mamá vuelve enseguida.”
Y con diligencia la mamá se volvió de espaldas a la atenta mirada de Roberto y se apresuró a montarse al coche en marcha que pasaba lánguidamente por la calle del Paralelo. Elegantemente coordinada, empuñó la agarradera de una de las entradas y con un leve impulso subió al tranvía. Aún le quedó tiempo para girarse de nuevo y lanzarle una amplia sonrisa a su hijo pequeño.
Roberto se quedó observando por un instante. Se reincorporó de la ventana e hizo el amago de cerrarla cuando su hermano le espetó que no lo hiciera.
“¡No la cierres!”
Pepe, que se acaba de levantar, se le acercó torpemente y exhalando algún que otro bostezo. Estaba despeinado, tenía los ojos medio cerrados y sólo llevaba puestos los calzoncillos con los que había pasado la noche. Roberto llevaba unos pantaloncitos de un azul cerúleo y una camisilla blanca, pero de ese blanco que ya no es blanco sino amarillento. Lo fue en su momento, blanco impoluto, pero el uso lo había desgastado.
“Mamá se acaba de ir a por el desayuno.” Le dijo Roberto inocentemente.
“Ya lo sé, enano.”
Roberto seguía de pie encima de la silla. Su hermano se le acerco y de un salto se subió al filo de la ventana. Roberto le observaba desconcertado, impávido, pero con cierto aire de fidelidad, sabiendo que algo tramaba como de costumbre. Pero para Roberto, Pepe no representaba ninguna amenaza. Su hermano siempre se mostraba pícaro. Era muy astuto. Roberto cruzó los brazos con esa mirada angelical y siempre tenía la manía de morderse suavemente el labio inferior con los incisivos izquierdos. Su hermano lo agarró por los sobacos y de un impulso lo sentó junto a él.
“¡Ven aquí pequeñajo!” Le dijo mientras lo alzaba hasta el filo de la ventana.
“Mamá me dijo que cerrara la ventana. Es peligroso estar aquí.”
Él siempre tan correcto y obediente. Tan atento, observador. Roberto permanecía siempre callado, inmutable. Era la muñequita de mamá, la niña que siempre quiso tener. Siempre lo llevaba con su media melena rubia, con las puntas rizadas, sus pantalocintos cortos que no se percibían bajo ese abrigo rojo que siempre vestía en invierno. Parecía una niña. Y su madre lo sacaba a pasear orgullosa. “¡Pero qué niña más guapa tienes!” Le decían mientras le estrujaban la mejilla.
“¡Cállate! No ves que no pasa nada.” Le soltó Pepe. "Además yo si quiero puedo saltar y volar".
"¡Ah, sí! ¿Y cómo?" Le contestó con aires de sabiondo Roberto.
"Pues, como hace Superman."


Hubo un pequeño silencio. Roberto dejó de mirar a su hermano para perderse en el bullicio de la ciudad. Permanecía pensativo, reflexionando lo que acababa de decir Pepe.
"Superman se pone de pie, se coloca la mano izquierda en la cintura y la derecha la alza al cielo. Luego grita - Superman - salta y vuela." Siguió diciendo Pepe.
"Yo no me creo eso. Él es un superhombre y sí puede hacerlo, nosotros no."
"Tú lo que eres es un enano y un gallina."
Pepe se bajó de la ventana y mientras se alejaba de allí seguía gritándole "gallina".
Roberto permaneció inmóvil, mirando hacia abajo. Calculando la altura. Algo le amedrentaba pero la curiosidad pudo con él. Él no era ningún gallina. Así que se puso de pie. Las rodillas le temblaban y mientras se levantaba se iba agarrando a lo que podía. El viento le golpeaba en la cara pero él aguantaba. Se colocó tímidamente su mano izquierda en la cintura y lentamente alzó la derecha hacia el cielo. Cogió una bocanada grande de aire y gritó "Superman". Y saltó.

A mi padre Roberto.

Jordi Boldú. Arguineguín, 20 de agosto de 2011.

lunes, 15 de agosto de 2011

QUEDA BOLLYWOOD, NO PARÍS

EL ACENTO (EL PAÍS sábado 13 de agosto de 2011)

Que no nos quieran en Europa - la última zancadilla ha sido francamente ruin: un ataque al chocolate con churros y al infernal café fuerte de las mañanas en Der Spiegel - es la puntilla a nuestros males. Los españoles, cuya militancia europeísta ha despertado una pasión propia de los amores otoñales, están tragando la crisis sin masticar y, con ella, sorbos de quina: el desaire de los hermanos mayores que viven pasados los Pirineos. Ya no nos quedan París ni Berlín, más preocupados por salvar sus propios muebles que por apuntalar en firme la casa europea. Pues bien, respiren. No todo son Bolsas en el abismo, recortes sociales y derrotismo político. En algún lugar del mundo arrasamos. Aunque sea con lo de siempre: lunares y guitarra.
María del Mar Fernández, cantaora gaditana, es la autora de la canción del verano en India: Señorita, uno de los siete temas de Zindagi na milegi dobara (Solo se vive una vez), una superproducción de Bollywood. El filme es una suerte de Resacón en Las Vegas, aligerado de las delirantes salvajadas del guión de Todd Phillips. Después de comprometerse, Kabir decide despedir su soltería con un viaje con sus dos mejores amigos del colegio, Imraan y Arjun. ¿Destino? España. Los tres amigos se sumergen en el habitual mar de tópicos festivos y veraniegos. Entre tomatazos, toros, flamenco y Gaudí, encuentran el sentido de la vida y una chica de ensueño.


El colofón es puro Bollywood coreográfico, con los tres galanes indios contoneándose al ritmo de Señorita, cantada en hindi y español. El videoclip se rodó en Alájar, minúsculo pueblo del Parque Natural de la Sierra de Aracena y Picos de Aroche (Huelva) con más robles que habitantes. Casi la mitad de la población - incluida su alcaldesa de entonces -  baila tras los divos de Bollywood una suerte de danza local (de Calcuta) vestidos con los volantes locales (de Alájar). En India arrasa.
La película, una de las más taquilleras del año, ha puesto de moda a España. En las radios suena María del Mar Fernández, que recibió mil euros por su trabajo, y en los móviles se puede jugar a la Tomatina de Buñol. Nota de producción: la película cuenta con el patrocinio de Turespaña. No van descaminados. Los turistas del futuro vendrán de países emergentes como China e India.

domingo, 31 de julio de 2011

ALICE IN WONDERLAND


Kanchi: The smallest female.

Somewhere near Darjeeling, at the feet of the mountains, the cold darkness takes over the murky forest hypnotized by the moon. It is around five in the morning and dawn is near. From above one of the branches of a pine tree, a grand owl perches in wait the straight path that appears shy and timorous through the trees. Alerted by the sound of steps from afar, the owl turns his head brusquely to the source of the noise and he hoots in warning. Sentinel of the forest. Someone is closing up quickly and the owl gazes expectantly.
A young woman runs without a cease, penetrating the dark. She is wearing traditional Nepali clothes, with a little pouch hanging at the waist. Kanchi, of about twenty few years old, is dark-haired, with golden skin and big black teary eyes; she wears her hair braided into a long plait.
Kanchi runs with no rest; the anguish steals from her, for moments, her reason and subjects her will to a feeling of confusion and disorientation. She doesn’t stop looking bewildered at the sides and disturbed when she looks back.  She runs scared with clumsy steps at risk to slip at any moment. She stops for an instant, victim to her tiredness and places her hands on her knees. She breathes heavily with much anxiety and keeps on looking to the sides, checking if she is following the right path. She raises her face to the sky and gazes at the moon, which remains quietly attentive following her. Half moon protected by a starry sky. All of them are witness to her escape.
A strange noise, possibly from some animal prowling among the bushes, frightens her, and alarmed, Kanchi goes on with her evasion.
Her mobile phone’s melody rings and Kanchi stumbles upon a stone and falls – an obstacle on her path. She falls down and leans her hands on the wet ground and searches for her mobile. Shyam is calling her and a shiver goes up her body. Kanchi contemplates if she should answer or not. Finally, she takes the call but remains quiet. Some agitated man’s voice, a sort of murmur, can be heard. Shyam seems to be very angry and Kanchi doesn’t stop shaking her head. She clutches her mobile phone full of fury and throws it at a tree. The huge pine shakes vigorously and spears an echo of exaltation. The birds, anonymous and invisible, hidden among the branches, scatter into flight celebrating Kanchi’s act.
Kanchi remains low, squatting. She knits her brow disturbed and her eyes are wet with tears of anger. She cries anguished but she tries to calm herself. She closes her eyes and takes deep breaths. The moon starts singing her a lullaby.

Kanchi open her eyes. The moon has given pass to the sun that saturates slowly the forest and the mountains giving them life and color. Kanchi is now more relaxed. She stands up and goes on with her way, this time with more conscience and not that clumsy. She seems to be not lost anymore and decides not to run, just walks with hurry.
Kanchi reaches town and breaches the quiet streets. The business are waking up, the first chya of the morning are now boiling at the street stands. The cows walk with no hurry in search of breakfast and Kanchi follows her course to the bus station.
The bus station is crowded enough. The buses motors roar waiting for begin the depart. Some of them leave the station full of passengers. She goes to the information stand to ask to the man there.
“Excuse me.” She sounds nervous and unsure. “When is the next bus leaving.”
The man seems to be part of some tale, with that feline expression.
“The next bus to where?” The man says astonished.
She doesn’t know where to go. “I don’t know.” She says thoughtfully and shy.
“Where do you want to go woman?” He is stunned.
Kanchi stops catch by her uncertainly. All of a sudden, a big Cheshire cat settles on the stand from a jump mewing sweetly. The man scares him and the cat responds him furious and run away by a jump.
“I don’t know.” Kanchi says again.
“That bus is leaving in ten minutes.” The man says with clemency and pointing with the finger a point in concrete.
Kanchi turns up saying thanks but the curiosity invades her and turn up again to the man.
“And where is that bus going to?”
“Ma’am, what’s the point? I guess it doesn’t matter.” He says.
Kanchi stares at him bewitched.

Jordi Boldú. New Delhi, July 31, 2011.

martes, 26 de julio de 2011

¿ALGUNA VEZ ECHASTE DE MENOS TU FREGONA?

Jordi: Tierra y trabajo.
Navin: Juventud.


Hacía calor, y tenía una pila enorme de ropa por lavar. Aquella mañana, sí o sí, tenía que lavar la ropa o no tendría nada que ponerme. Pero no tengo lavadora. Lavar mi ropa implica - un cubo grande, detergente, un cepillo, agua y tu maña y fuerza para enjabonar, restregar, enjuagar y centrifugar a mano -.



Navin me acechaba sagaz mientras restregaba mis vaqueros. Como si estuviese abatiendo a mi enemigo, golpeaba mis vaqueros contra el suelo, intentaba ahogarlos una y otra vez, sumergiéndolos en el cubo repleto de agua y finalmente los estrangulaba hasta exprimir la última gota de agua. Luego, los sacudía bien y los colgaba a expensas del sol. No podía más y aún era el primer pantalón. Yo parecía estar derrotado, como si mi vida se fuera por el desagüe con el agua sucia. Suspiré de cansancio y me sequé con la mano el sudor de mi frente mientras Navin seguía observándome, riéndose cándidamente.
"¿Alguna vez has vivido en estas condiciones? Debe ser duro para ti." Me dijo Navin compadeciéndose.
Sonreí, le di la razón.
"La verdad es que no. Es duro a veces, pero intento disfrutarlo.





No sólo nos referíamos a lavar la ropa a mano, parecerá una tontería, es soportar este calor cuando se va la luz, o intentar dormir mientras los mosquitos te están atacando porque se ha acabado el repelente antimosquitos, o barrer con un minúsculo y ridículo cepillo, o fregar el suelo agachado y con un trapo - esto lo odio - o ducharte con un cubo de agua porque el agua corriente se ha acabado, o cagarse vivo cuando alguna comida te ha sentado mal. No quiero parecer el típico blanco que llega a la India, soberbio, altivo, pertinaz, pero desgraciadamente, a veces no podemos evitar ser vanidosos ante ciertas cosas, porque simplemente, no estamos acostumbrados. Vivimos con demasiadas comodidades y rutinas, y cuando no disponemos de todo ello, nos cuesta habituarnos, - western life - odio decirlo, pero es cierto. Y los delhiwallas se ríen, pero cariñosamente, no seamos tan dramáticos. Y no caigamos en malentendidos. No estoy hablando de posiciones sociales, no hablo de pobreza. Hablo de costumbres, costumbres arraigadas a la climatología, a la sociedad, a las tradiciones. Te hacen más fuerte y capaz.

Jordi Boldú. Nueva Delhi, 26 de julio de 2011

viernes, 15 de julio de 2011

UNA GRAN MONTAÑA EN LA CIUDAD


Maya: Ilusión.
Jordi: Tierra y trabajo.
Raj: El rey.
Guiomar: La mujer en combate.
Sachitananda: El verdadero conocimiento de la existencia.


El martes 12 de julio de 2011 me quedé dormido. Eran las once de la mañana y aún seguía ocioso en la cama y sin ninguna gana de abandonarla. El día anterior me acosté tarde. Sachitananda y yo alargamos la noche charlando y dilucidando en prosa, muy propio de él, sobre temas triviales y no tan triviales. Esas veces, propio de mí, que empiezas hablando de una cosa y terminas con el mismo monólogo de siempre; tal y como me reprocha Sachitananda, empiezo con cine y termino con política, lo cual le parece muy gracioso.
Había quedado con Maya a la una de la tarde así que me puse en pie. Me la presentó Guiomar y he ido a verla alguna que otra vez. Vive en la calle, en Pahar Ganj, tiene tropecientos hijos, aunque muchas veces me pregunto si no los alquilará para hacer negocio. Es muy espabilada. La he visto con tres o cuatro chiquillos diferentes las veces que me la he encontrado. De igual manera, vamos a no conjeturar demasiado, no es un tema agradable. El carácter que proyecta es atroz, parece que no le tiene miedo a nada, pero tiene esa mirada contemplativa y triste aunque parezca muy segura de sí misma. Y es muy inteligente, bastante.
Encendí el ordenador para escuchar un poco de música mientras preparaba el desayuno. Un huevo pasado por agua, un pa amb tomàquet y un té verde. Y Sonó el teléfono.
Hello?” Contesté expectante por saber quien me llamaba.
“Hola mi amigo, soy Maya.” Era Maya, en un inglés chapurreado y con un enraizadísimo acento indio.
“¡Maya!” Le dije, aclamando con admiración su nombre. “¿Cómo estás?”
“¡Bien! ¿No vienes? Yo miro y miro y no te veo.”
Alcé la vista para mirar el reloj y vi que aún eran las doce menos cuarto. Supuse que no estaría al tanto de la hora o se había olvidado.
“¡Sí que voy Maya! Hemos quedado en el Diamond Cafe.” Vocalicé exageradamente cada palabra como si estuviese hablando con un bebé.
“¡Ok, ok! Hasta ahora Jordi. ¡Adiós!”
“Adiós Maya.”
Y colgué el teléfono. Me apresuré. Me di una ducha larga. Las noches de verano en Delhi son húmedas y calurosas y es un gran placer dejar correr el agua sobre la piel pegajosa y turbia. Abrí el ropero y me paré un instante a reflexionar en qué ropa ponerme. Qué ropa apropiada escoger para ir de excursión a Pahar Ganj, el lugar de las montañas, esa gran montaña polvorienta, mugrienta, colorida, alegre y abatida a la vez, salvaje; dentro de esta inmensa ciudad. Pues sí, necesitaba ropa lo más impermeable posible a todo ello. Pantalón corto beige, el único que tengo, y una camisa azul con rayas negras y granates que tomé prestada de Sachitananda.
Llegué veinte minutos más tarde. Tenía aún a pie un trozo largo desde la parada de metro de Ramakrishna Ashram Marg hasta el café. Pero me lo tomé con calma, bastante tienes con ir esquivando vacas, tuk-tuk, rickshaws, coches, motos, hippies, turistas, delhiwallas y comerciantes locos por vender como sea. Estos negociantes intentan engatusarte a cualquier precio, te preguntan “First time in India?,” y así saben a que atenerse a la hora de hacer bussiness. O como me pasó ese día, a medio camino, uno de ellos me saluda confianzudamente y me pregunta si me acuerdo de él de Manali, “Nunca estuve en Manali amigo,” le solté. Finalmente llegué a las puertas del Diamond y allí estaba Maya con su hijo Raj. Esta vez no vestía ningún sari. Iba con un kurta de manga corta amarillo y con lunares negros, con el pantalón, patiala, a juego y un velo negro. Les invité a comer allí mismo. Dos coca-colas y dos tortillas españolas y dos chai para la sobremesa.


Maya estaba triste. Tenía otra expresión totalmente distinta.
“¿Qué te pasa Maya? Pareces triste.” Le pregunté sin saber si quería escuchar el porqué o tal vez porque inevitablemente me esperaba cualquier excusa para pedirme dinero.
“Lo sé, mi amigo. Yo siempre feliz. Sonriendo. Pero siempre muchos problemas con los niños.” Maya me contestó, señalando a Raj, con esa mirada afligida y con la mente divagando en otro lugar.
Una de sus hijas, según lo que ella me contó, había tenido un accidente yendo al colegio. Y estaba a base de curas domésticas con una herida abierta en la rodilla en alguna casa, porque no tenía dinero para pagar las cinco mil rupias sospechosas del hospital. No quise preguntarle más. Todo me parecía muy dudoso y rebuscado, a parte, sé que en cualquier hospital estatal atenderían a su hija sin ningún coste. Me estaba engañando.
Maya cogió a Raj en brazos cuando se terminó la tortilla y lo recostó sobre su regazo para darle el pecho. Lo cubrió totalmente con su velo. Al cabo de un rato, Raj se quedó dormido. Me parecía todo muy raro, Raj tiene unos tres años, como era posible que le siga dando el pecho. Tercer dato sospechoso.
“Yo me tengo que ir pronto” Me dijo. “No puedo quedarme mucho tiempo hoy.”
Le había traído lápices, cuadernos y bolígrafos para sus hijos y unos pañuelos para ella. Le di ciento cincuenta rupias a modo de cambio por las fotografías que le saqué y nos fuimos del restaurante.
Antes de despedirnos le dije a Maya que me acompañase a un locutorio porque quería llamar a Guiomar y para que así ella hablase también. Se puso muy contenta. Era un sorpresita que tenía preparado para Guiomar que estaba de vuelta en las Canarias hacía ya algunas semanas.


Entramos en un locutorio minúsculo y maloliente, con el ventilador a medio funcionar y la televisión a todo volumen. El dueño o encargado, empapado en sudor y con la ropa roída y amarilla de la porquería de Pahar Ganj, estaba absorto en una película o videoclip con alguna música punjabi.
Baya, ¿cuánto para llamar a España?” Le pregunté.
Sin apartar la vista del televisor me dijo que eran siete rupias el minuto y me acerco uno de los teléfonos, como si lo tuviese todo milimetrado. Marqué algo nervioso los trece dígitos del teléfono provisional de Guiomar y después de tres intentos, el teléfono dio la llamada.
“¿Guio?” Había descolgado su móvil pero no escuchaba nada. Arrinconándome hacia la pared, me apreté el auricular al oído derecho y con el índice de mi otra mano taponé mi oído izquierdo.
“¡Jordi!” Guiomar sonó campante y sobrecogida.
“¿Cómo estás amor?… Espera que te voy a pasar a alguien que te quiere saludar.”
Me incorporé y le pasé el auricular a Maya, que la tenía sentada en frente de mí.
“¡Hola!… Soy Maya… ¿Qué tal amiga?” Maya parecía impasible, a pesar de escapársele alguna que otra risa. “Sí, sí, Raj está aquí conmigo… ¿Cuándo vienes a India?... ¿Septiembre?... Entonces cuando tú vienes aquí, tú miras y me buscas. Yo estaré aquí esperando… ¡Ok, ok!... Te paso a tu amigo, adiós… Adiós.”
Guiomar y yo seguimos hablando de nuestras cosas durante un ratito. Al pagar las doscientas diez rupias del teléfono, curiosamente, vi en Maya un gesto de humildad que no había percibido antes, hizo ademán de pagar las diez rupias que matizaban el total. Se había emocionado y yo estaba confuso. Me dio las gracias y le dije adiós.
No sabía qué pensar. A veces me resulta todo muy decepcionante y puedo notar cierta inseguridad en mí. Como si todo fuese parte de un plan mafioso cuidadosamente urdido. ¡En qué estará metida Maya! A veces es mejor no saberlo.

Jordi Boldú. Nueva Delhi, 14 de julio de 2011.

lunes, 4 de julio de 2011

BIG BOXES FOR NOTHING


Maya: Illusion.
Abhay: Fearless.

Maya raises her head from the bed hunting for the clock. She already regrets lying down for so long and half-believes that the clock will show 11 a.m. However, it’s half past eleven in the morning of a hot Wednesday in Calcutta - A Wednesday morning when she should be fantasizing about writing in some place in the city. But enough with the complaining! Regrets are worth nothing!
Yesterday, Maya and Abhay bought something for breakfast. A carton of skimmed milk, whole wheat bread, extra crunchy peanut butter, Nutella, green tea and a box of Kellogg’s, mango flavored. The breakfast cereal’s box is huge. While opening it, Maya discovers that the content of the box is almost half its capacity. It is a terrible disappointment.
“Abhay, I can’t bear being cheated this way.” Maya can’t avoid laughing ironically while she shows the half-empty box to Abhay.
“Big boxes for nothing!”
From Abhay’s mouth comes out these words perfectly combined as a halo of decadence acceptation. Abhay just naturalized these little jokes that the system, we have chosen to belong, plays on us. Even though Abhay gives up saying, “Big boxes for nothing”, he’s aware of the defeat it means, but there’s nothing to be done.
“They always need to call on us for their own benefits. We’re sold out and we let them colonize our space.”
“Why are you feeling this way? Because you bought the big Kellogg’s box? Why didn’t you go with the home made cornflakes from the market? You can also make some paratha and chai sometimes.”
Maya smiles.
“Baby!” Abhay feels sympathy for her but in a way he gets seduced by her ingenuity. “I know what you mean. Rebels at home but on the road, we’re still stuck. Hypnotized by the social order.”
“Yep.” Maya gives up.  “Complaining and complaining…”
A big silence reigns. Maya remains seated on the table while Abhay is clearing the table. She is gazing at the cornflakes box.
“Anyway.” Definitely, Maya doesn’t give up. “I’m still upset. I carried a Kellogg’s cereal’s box of about two shoes boxes size to reach home, opened it and found approximately two mugs of cornflakes that probably will last five more days.”
“You’re exaggerating Maya.”

Three days have been gone since “big boxes for nothing” and there are no cornflakes left.
“Abhay!” Maya shouts.
She finds that the Kellogg’s box is empty in the kitchen’s shelf.
“Why the hell do you keep the empty cornflakes box in the shelf?” She yells at him.

Jordi Boldú.  New Delhi, June 28, 2011

miércoles, 22 de junio de 2011

VIVO EN UNA AZOTEA

Son cerca de las 7h00 de la mañana y ya tengo un ojo medio abierto. Aún con las sábanas pegadas al sudor de mi piel. Los ojos legañosos. Los dientes roñosos producto de una intensa salivación nocturna. Y así todo, siento la necesidad e ímpetu de levantarme y afrontar un nuevo día en Delhi. Una extraña rutina.

Vivo en una azotea. Una especie de ático. En cierta manera, siempre lo soñé. Casi todos hemos tenido ese extraño deseo de vivir en un ático. Y ahora comparto este lugar con dos chicos de Darjeeling en un edificio cerca de Hauz Khas Village en el Sur de Nueva Delhi. Un barrio con mucha personalidad e instinto cultural. Llamémoslo alternativo, donde chicos y chicas con inquietudes de progreso y evolución se reúnen en acogedores cafés o modernos espacios culturales para charlar, discutir, crear o banalmente hablar del tiempo. Y así es como apareció Kunzum. Kunzum Travel Cafe, y la necesidad de abrir este blog. Un extraño lugar donde fácilmente puedes construir tu espacio o compartirlo con otras personas. Nadie te va a molestar. Ideal para relajarte leyendo un libro, o escribir, o navegar por la red, o repasar tus fotografías mientras te tomas un té o un café durante todo el tiempo que quieras estar. Nadie te va echar. Y nadie te va a reclamar que pagues las nosecuántas rupias del té. Tú aportas lo que veas apropiado. Un concepto poco común pero muy apropiado y grato. La única pega: que como te dejes llevar por el rollo del lugar te olvidas hasta de la hora de comer. Pero tampoco lo encuentro un gran problema. Como dijo un desconocido a otro desconocido una vez, “Me gustas porque no llevas reloj”.

Y ahora que vivo en una azotea, nunca mejor dicho. Si alzo mi mano casi puedo palpar lo intangible. Me siento más receptivo, más seguro de mi mismo. Siempre tuve miedo a las alturas. Pero esa aprensión la puedo manejar, o al menos estoy aprendiendo a ello. Y aunque me siga mareando, basta con tumbarme boca arriba, cerrar los ojos y respirar profundamente.

Jordi Boldú. Nueva Delhi, 22 de junio de 2011.